" Il y a, dans l’amnésie, quelque chose de prodigieusement enivrant. Terrifiant et grisant à la fois. Comme se jeter du haut d’une falaise, sauf qu’aucun élastique n’enserre votre taille. Vous avez l’impression de chuter dans le vide à chaque fois que vous tentez d’explorer votre propre mémoire. Une douleur sourde naît dans votre cerveau et se mue en une frustration indicible. Et puis, alors que vous domptez progressivement ce sentiment d’impuissance, un autre fait surface : vous devenez gonflé d’espoir. Votre propre imagination devient la plume de votre passé, de votre présent, et donc du futur dans lequel vous progressez avec une confiance inouïe. Puisque vous ne savez pas du tout qui vous êtes, aucun lien n’entrave vos pieds, votre langue se délie, vous êtes libre d’être celle que vous voulez. Celle dont vous avez toujours rêvé. Celle qui jure, serre les mâchoires, a teint ses affreux cheveux en blond vénitien et appris à recharger son Colt en moins de quatre secondes, avec les munitions qu’elle conserve toujours à sa ceinture. Vous êtes devenue celle-ci, et vous essayez tant bien que mal de découvrir qui était celle d’avant. Qui était la femme d’une trentaine d’années, plutôt jolie et portant une alliance en or blanc, qui occupait cette enveloppe corporelle avant vous. Vous essayez de comprendre pourquoi un venin noirâtre nage dans vos veines, donnant parfois à votre peau diaphane un aspect cadavérique. Vous remontez la piste qui vous mènera, du moins vous l’espérez de toutes vos forces, à ceux qui vous ont assassinée. Chacune des secondes que les cieux vous prêtent menace de n’être suivie par aucune autre, et prend l’intensité qu’ont tous les derniers instants. Vous êtes plus vivante que n’importe laquelle des personnes que vous croisez chaque jour, et pourtant vous êtes la seule à être déjà morte. "